Poema 7

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Perdí la perspectiva, el sol no sale.

Me devora la angustia y esta astilla en mi ojo

deja correr algunas lágrimas.

No me dirijo a ti cuando escribo.

Me dirijo a mi mismo, así, sin forma,

sin aroma, sin ser.

Con tan poco y tan todo lo que ahora no soy.

Así se muere.

Incompleto.

11-11

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